Están por todos lados (de Charles Bukowski)

los oledores de tragedia
están por todos lados.
se levantan a la mañana
y empiezan a encontrar
las cosas mal
y se sumergen
en rabia,
una rabia que dura
hasta que se van a la cama,
e incluso ahí
se retuercen
en su insomnio,
incapaces de quitar
de sus mentes
los pequeños obstáculos
que han hallado.

se sienten en contra,
es un complot.
y por estar constantemente
furiosos sienten que
siempre tienen razón.

los ves en el tráfico
tocando bocina como salvajes
ante la más leve infracción
puteando,
desparramando
sus insultos.

los sentís en las colas
de los bancos
de los supermercados,
de los cines,
presionan en tu espalda
te pisan los talones,
están impacientes
por una furia.

están en todos lados
y en todas las cosas,
esas almas
violentamente
infelices.

en realidad están asustados,
como siempre quieren
tener razón
fustigan sin cesar...
es un mal
una enfermedad
de esa raza.

el primero de ellos
que vi fue mi padre.

y desde entonces
he visto mil padres.
diez mil padres
malgastando sus vidas
en el odio,
arrojando sus vidas
al pozo ciego
y gritando
enloquecidos.